MDCLVI.
Нас ругали — мы просто смущались, давая себе клятву,
Ни вовеки бумаги не трогать, не браться за перо,
То занятно,
Что себе мы поверили — творчество есть сплошное зло;
Это зло, верно, правда, но тянется пьяница к бутылке,
Хоть с похмелия клял,
И, прослушав ругательства, чешем пером в затылке -
Что ещё написать, попытавшись найти идеал.
