MↁDCCXXXV.
Король умирает. И новый владыка на троне.
Повешен убийца. Да новые жертвы пошли...
Недолго бывать на подушке бесхозной короне,
Недолго ботинкам оторванным быть от земли.
Добудем ли золото — быстро его растранжирим.
Костёр загасили — и снова его развели.
Сужаем теперь, что когда-то проделали шире,
Опять застреваем на древней, знакомой мели.
