MDCCXIV.
Мне на дне бутылки горчит сизо-жгучее пойло,
Оторвать и бросить жажду скорее — вон!
Острым колом
Закатить, да в сердце, пусть же погибнет он,
Этот ярый и лютый враг, беспробудный пропойца!
Смерть ему...
Я с трудом гляжу в яркое, жгучее солнце,
И на выпивку лезет рука за грошами в суму.
