MDCCXCI.
Проходят года. А деревья — видят столетия,
Да дни отсчитают цветов однолетних соцветия,
Масштабы различны, суть оставалась одна,
Покоя здесь нет, поиски хлеба насущного,
Поход по земле, к полю, что более тучное,
Окончишь добычу — дальше одна тишина...
Как мало полей — мы разражались войнами,
Вставали в ряды и полки, армией стройною -
Один отбивался, другой же — кусок отбивал.
И многих ждала тишина нежданная, ранняя,
И каждый геройством считал своё достояние,
Но всё ж защищался один, другой — нападал.
