MDCCLXXXVIII.
Не закрашивает солнце в краски чёрные -
И болот не знают скалы, пики горные,
Так бывает, что вовек не липнет грязь...
И стоим на рынке, души продававшие,
На жаре, а то и в холоде озябшие,
С чашкой кофе, с сигаретою, смеясь.
Кто-то цену заломил неимоверную,
Торговался, и ругал словами скверными,
Ну, а кто-то — продавал и за пятак...
Я ж коварен. Подступаю не без умысла,
Знали б вы, что будет с мыслями и чувствами!
И отдал свою вам душу просто так.
