MDCCLXXXIV.
Бег от себя — по кругу, по тёмным проулкам,
Бег за собой, по лесу, ущельям гулким...
Люди, скажите, хоть кто-то финиш нашёл?!
Эхо от стен и от скал мне отвечает,
Что о таких нашедших мир наш не знает,
Быстро ль бежишь, как гепард, или пашешь, как вол.
Надо ль себе задавать дурные вопросы?
Или довериться вкусу во рту папиросы,
И наплевать на всё, на других, и на мир?
Вот и вопрос. Притом, не имеет ответа,
Кончатся зимы. Кончится, впрочем, и лето,
Линия жизни — краткий и тонкий пунктир.
