MDCCLXXXIII.
Отметки венков, надгробий, вдоль старой дороги,
Не нам сапоги чужие натёрли ноги,
Машина уходит вперёд, и не ты за рулём,
Насколько нам хватит везенья, сноровки не нашей?
Насколько не будет коварна нам снежная каша,
И трасса, покрытая грязью, а может, и льдом?
Не видно не зги, а мотор всё быстрей разгоняет,
Туман, мокрый снег… В повороте пока не бросает,
Уснул ли водитель? Да как же его спросить?
Нам музыка пошлая что-то зудит над ухом,
И кто-то кричит в кабину, собравшись с духом,
Хотя бы чуть-чуть, немного, а притормозить...
