MDCCLXVI.
Я уйти собрался, с порога всегда возвращавшийся,
И с похмелья пить — на века опять зарекавшийся,
Постою немного, может, и пыл пройдёт,
И привычным покажется этот стальной небосвод...
Что же нас гнетёт? Невозможность остаться свободными?
И померяться в скорости с птицами, вечно залётными?
Надоел ли старый, дымом прокуренный дом?
Или выросли мы, и больше нет места в нём?
