MↁDCCLVIII.
Пора бы стать. Но вот летит дорога...
Пора прилечь — постели не видать.
Хотел узнать — но книг с собой немного,
Топить бы печь — но ждёт сегодня рать.
Клубится пыль сейчас над поворотом,
А было б чисто — всё равно обман.
В огонь в который раз — кому охота?
С надеждой быстро проскочить туман.
