MDCCLIX.
Куда уходили наши рассветы, закаты?
С чего их своими назвали? Так ли богаты...
В какой тёмной яме пропали ночи и дни,
И тешим надеждой, что, может, вернутся они...
Куда растворились зимы, года и вёсны?
И жизнь проходила, а вроде б устроена просто.
Часы поглощают секунды, встанут — беда;
А наш календарь настенный — сточит года...
