MDCCCXV.
Мы привыкаем. Но только раскатисто грохнуло -
Снова придётся от неги своей отвыкать.
Счастье поспешно сметём ненадёжными крохами,
В путь отправляемся, и в неизвестность опять...
Кто-то к жаре привыкал, кто-то к холоду лютому,
Только вот к грому привыкнуть, похоже, нельзя.
Кто успевал — молодец. Каково ж необутому...
Впрочем, равняет путь бегства, расправой грозя.
