MↁDCCCXCVIII.
Пора бы и уйти — до сих пор чего-то ожидаем...
Попутного ветра? Так двигатель давно паровой.
Угля под заглушку?
Но нынче его хватает на всех пристанях.
И карты не те, и вроде не та погода,
Привычен наш порт.
Да только покинуть всё равно придётся когда-то,
И в море погибнет надёжный на вид материк.
