MↁDCCCLXXXII.
Пейзаж осенний. Жду дождя из тучи.
Пока открыт с едой богатый стол.
Быть может, мимо -
Ещё б денёк по-летнему провёл.
Вот так и жизнь — всё молод. И не болен.
Но часа ждёшь,
Когда прострелом до земли закрутит,
Намочит скатерть престарелый дождь.
