MDCCCLXXI.
Не смотри на аскета, пешком по тропинкам блуждающего,
Иль в пустыне молитвы творящего в ночь чернеца,
Мы, почти что всезнающие,
Не сумели наполнить как души свои, так сердца,
А в уме — только пыльный чулан, безделушки разложенные,
Просто выбросить жаль...
Не отрёкся чернец, просто ум, как и сердце, ухоженные,
Там — лишь нужные вещи, да светит бессмертия даль.
