MCXXXVII.
Мы проходим все жизни, шагами меж зимами, вёснами,
Только снег под ногами хрустит, или хлюпает грязь,
Или пыль, перегретая солнцем, до носа взвилась,
Мы шагаем под солнцем, под снегом, и даже под грозами,
И как много уже за плечами всех дел переделано,
Только больше ещё впереди раз нетронутых дел,
Да того, что когда-то так ревностно сделать хотел,
И того, что испорчено, начато и недоделано.
