MCXXXIX.
Низко к земле от плодов ветви яблонь склоняются,
Ну, а под ними — ковром лишь коричневым гниль,
И не просохла на солнце прибитая пыль,
Скоро зима. И чудес никогда не случается,
Лето, что с грозами, пылью, цветеньем чарующим,
Не возвращается. Долго его ожидать,
И попытаться в тепле эти дни скоротать,
Эти морозы пройдут, хоть они неминующи...
