MCXXIV.
Есть час золотой, когда красит солнце закатное,
С чего же мы любим вот этот мерный закат?
И краски августа,
Когда уже всё прошло, нет пути назад?
И в жизни ведь также — закат есть пора любимая,
На склоне всех лет,
Когда отгорело, и блеск лучей, в тишине исчезающих...
Но я предпочту в огне кровавом рассвет.