MCXCVIII.
Что нам память хранит? Крепость, давно разрушенная,
И рубаха, что в двух местах крепко прокушенная,
Да пробитый щит, что посечён топором,
И все наши мечи, столько голов срубающие,
Все в иззубринах, крепкий доспех ломающие,
Так осталось всё здесь, под неприметным холмом,
Что-то скажут вам наши шеломы проломленные,
Крепостные стены, перед врагами подтопленные,
Кто умеет читать — тот, безусловно, прочтёт,
Но идёте вы, наше письмо непрочитанное,
И мангал горит; а земля — кровью пропитанная,
Мы лежим внизу, а сверху праздник идёт.
