MCMXCVIII.
Нет сильнее любви. Она, даже смерть побеждающая,
Находила любимых, о вести весёлой не знающих,
И сводила тогда, как казалось — надежды нет.
А когда одного похищала погибель подкравшаяся -
То любовь поднимала живого, в отчаяньи сдавшегося,
Вновь светил потемневший от горя солнечный свет.
И живые вспомнят умерших в даты назначенные,
Изольют свои чувства, при жизни так не растраченные,
А в обычные дни — не забудут памятных дат...
Только ненависть — штука серьёзная, столь же влиятельная,
И кого-то забудут, и память сотрут старательно,
Чтоб никак не заметил ушедших потомков взгляд.
