MↁCMXCV.
Поищем под старой скамейкой секунды потерянные,
Тропинка молчит, бесконечно шагами промерянная,
Ответит синица, что требует сала от нас...
И жизнь, и мечта, заклубились вокруг, перемешанные;
Казались застывшими стрелки, но рвутся, как бешеные;
Сливаясь в минуты, внезапно исчезнувший час.
Куда утекают? Остались ручьи засыхающие,
Замёрзшие лужицы, влаги небесной не знающие,
Когда-то казалось — что будет болото и грязь.
Песок из часов засыпает поля опустыненные,
Орбита Луны оказалась песчинкой заклиненная,
И тихий немой циферблат чуть скосился, смеясь.
