MCMXCIX.
Мы были при жизни любимы, властью обласканные,
Портреты висели на стенах, сильно затасканные,
При жизни нам памятник гордый поставил народ.
И нету угла, где наших имён нет звучания,
И где не полезли бы к нам с объятьем, с лобзаниями,
А кто проклинал? Их мало, толпа и побьёт.
А сверсники наши ходили, никем не замеченные,
И вроде б печатью таланта крепко отмеченные,
Но нет им признанья, а нас — и дурак признавал...
Да годы идут. Нас не стало. Портреты разодранные,
А сверсников слава растёт извержением огненным,
Посмертный им памятник ставят на наш пьедестал.
