MↁCMLXXXVII.
У книжного шкафа я долго стою перед книгами:
Одну и другую беру, и по полке подвигаю;
И вытащу дальнюю — ту, что закрыта сто лет...
Открою на первой странице, потом — оглавление,
Потом — в середине. И снова кладу на хранение,
На дальнюю полку — хранится без влаги и бед.
Конечно, есть книги, что мяты и крепко засалены,
Чуть порваны, клеены, даже немного подпалены,
Я их поминутно читаю, запомнил давно.
И хочется время от времени что-нибудь новое,
Но рваные книги пленили мне душу оковами,
Как долгое в бочке дубовой хмельное вино.
