MↁCMLXXXI.
Ставит иглу на пластинку чудак каждый вечер -
Будто прохожих сейчас удивить больше нечем,
Стёрта пластинка, и песня на ней лишь одна...
Некогда модный мотив много лет, как забытый;
Дико хрипит патефон, чуть живой и разбитый;
Музыка громкая ныне почти не слышна.
Что ж ты, чудак, каждый вечер заветное ставишь?
Звуки расстроенных струн и отломанных клавиш?
Песня хорошая, и патефон был хорош.
Ценности вечные в несколько лет устарели;
Цели, что стали легки — это больше не цели;
Истина цен не имеет, а значит — что грош.
