MCMLXXVIII.
Мы письма пишем на куске салфетки,
К обеду сервируем табуретку,
И счастливы, что крыша не течёт.
И ложе наше — на полу, у стенки,
На потолке — всей сырости оттенки,
А завтрак? Ну, кому как повезёт.
А завтра? Будет день, да солнце встанет,
И воробьи делили пищу с нами -
Им крошки; никого не объедят.
Мы радовались солнцу и ненастью,
И кажется, уже познали счастье...
Другой судьбы ведь нет, как говорят.
