MCMLXIV.
Где любовь моя, с годами не старевшая?
Погляжу в лицо, немного посеревшее,
Не в морщинах дело; нет огня в глазах.
В них темнеют только грусть, да смутный страх...
Пусть по улицам идут другие, юные -
Им — своё. Их доля тоже очень трудная.
Но они — другие. Нам их не понять...
И своё-то мы сумели растерять.
