MCLXXXV.
До чего же мы часто стучим во все двери закрытые!
До чего же мы любим дороги, до жути разбитые,
И как часто мы строим любовь на осколках сердец,
Если хлеб — то пусть будут те корки давно зачерствевшими,
Если спички — то будут у нас уж давно отгоревшие,
И начало пути у нас будет с табличкой «Конец».
Чем труднее, тем лучше, и кто так решил — нам неведомо,
Почему-то стремимся туда, где не ждут нас заведомо,
Чтобы потом истечь, и всю кожи до крови содрать,
Но ни разу не ходим мы в двери, что настежь открытые,
И по гладким дорогам нейдём, пусть бетоном покрытыми,
Хоть дороги те строят для нас, и в дверях будут ждать...
