MCLXXXIII.
Куда-то уходят грозы, и пыль над дорогой,
Сейчас подождут чуть-чуть, и совсем немного,
А после уйдут к закатам, уйдут насовсем,
Уходит жара, уходит летнее море,
И сменщик-мороз поджидает, и будет вскоре,
Вся жизнь — перемены, никто не скажет — зачем,
Мы часто пытались здесь построить вечность,
На наших плакатах зияла одна бесконечность,
Но им был отпущен столь малый до боли срок...
То игры, что мы серьёзно, с собой играли,
Пытались сказать друг другу, что нет печали,
Но игры закончим, и то не пошло нам впрок.
