MCLXXVII.
Будет нам своё время, лицо изукрасят морщины,
И не выйти из дома найдутся серьёзней причины,
Почему-то ненужней покажутся лести слова...
И подправить лицо — ну кого же теперь ты обманешь?
Да и паспорт поравь — всё равно уж моложе не станешь,
И болит без похмелья с утра, тяжелей голова,
Не отсрочишь ты смерть, состоя из одних трансплантантов,
Не заставишь ты солнце вручную уйти от заката,
И мечтаешь о средстве, что дало бы вечную жизнь,
Только было то средство — увы! — не награда, расплата,
По земле вечный жид, проклиная, ходил без возврата,
Так что лучше пиши завещанье, с родными мирись.
