MCLXXVI.
Старое кресло, дранное и засаленное,
Тумбочка, что давно на части разваленная,
Был здесь когда-то тихий, домашний уют,
Только всему есть предел, этот дом снесут...
След по стене от дождя, всё заливавшего,
Копоть от провода, некогда подгоравшего,
Старость — суровая штука, бьёт, не щадя,
Хочется нам вернуться, даже уйдя...
