MCLXII.
По синим волнам расплескалось всё счастье солёное,
Куда же ты, житель равнин, что вы все — заведённые?
С чего же мчитесь, чтоб моря почувствовать синь?
И мало ль вам рек и озёр, что зимой кроет стынь?
По жизни идём, словно морем навек очарованны,
О море поём, в городах, и в бетоне закованны,
И кучей безумных фанатов плескаться в жару,
Включиться бы в эту престранную с морем игру...
