MCLVII.
Мы уйдём, лишь только станет потеплее,
И как солнце станет жарче и живее,
А пока — мороз и вьюга за окном,
Дни недолгие проходят за столом,
И всё лето мы без устали шагали,
Вроде ближе мы к тому, что так искали...
Вроде ближе… Кто же скажет нам о том?
Где же вечно ожидающий нас дом?
