MↁCDXXXI.
Не в силах остановить пришедшую осень?
Надейся, что будет тёплой, с дождём и жарой.
И наш календарь оказался извечным пленом,
Иссохшие листья сжигает скорый пожар...
Надейся, твержу я себе, — что это от зноя,
С прохладой осенней вспыхнут ещё цветы.
Как часто нам лгал прогноз, но твердит, что ясно,
И солнце, что низко, пошлёт нам ещё привет.
