MCDXXI.
Не вернётся, что было; в помойке — цветами засушенными,
Как гербарий — хорош, но подарок скорее врагу,
Не зимою картошки кустам быть скорее окученными,
В ней одно хорошо — недоступна ни тле, ни жуку,
Отгорела давно вся любовь, то ли сильно затасканная,
Что давно превратилась в тряпьё, в грязный мусор и хлам,
А быть может, в подарках, тепле и уюте, обласканная,
Задохнулась. А впрочем — неважно теперь это нам...
