MCDXVIII.
Уйдя, не уходим, мосты почему-то не сжигаются,
Привычка ль нас тянет, и лет не зачёркнутых груз?
Мечты ль, несмотря ни на что, нам по-прежнему мечтаются?
Иль вера, что вытащит фокусник пиковый туз?
Что проще! Подохла кобыла — слезай, и забудь о ней,
Но редко ль чуть-чуть прихворнувших бросали в беде?
Другой оседлал их потом - вскачь под светом больших огней,
Немного ж могли мы предсказать в своей трудной судьбе...
