MↁCDLXXIV.
Открыта дверь. Пора идти на волю.
Конечная. Окончены пути.
Смеётся кто-то громко, и до колик,
Другой — уже впадает в лунатизм,
А третий плачет, а четвёртый — в гневе,
Спокоен пятый — только ни к чему...
Что за цветы? Возможно, это вереск.
А пальцы сами лепестки всё мнут.
