MCDLXXIII.
Летим на ветрах, по весенним потокам развеянные,
Забыли, иль помнят? А что нам с того — мы звучим,
И чувством затеянные,
Прошли через сердца огонь, и взлетающий дым,
Настырною мыслью в горниле и углях откованные,
Растёрты и в пыль...
Развеемся в воздухе мы, от бумаги оторванные,
И сказку, но в жизни других, претворим нынче в быль.
