MCCXXXVIII.
Уходят года, и мерцают непогасшие звёзды.
Погасшие — в памяти где-то, с каждым годом тусклей,
И прошлого нет, и грядущее нам неизвестно,
Известно, что меньше на один стало вечером дней,
Тончают на стенах у нас календари отрывные,
Чудес новогодних не будет — обновленья не жди,
Хоть ярко гори, хоть и тлей ты себе потихоньку,
Но мерянных дней не начислишь, на шаг впереди.
