MCCXX.
Нам оставалось одно, не до конца отгоревшее,
Чувство, что манит друг к другу, и вроде бы любовь...
Наши слова сохраняет бумага истлевшая,
Даже и подписи есть — настоящая кровь,
Что же мы творили в года, когда зимы жгло вёснами,
Сердце же наше весь разум сварило кипятком?
Всё отгремело суровыми, сильными грозами,
Парк наших чувств обратился в сухой бурелом.
