MↁCCXLIII.
Плывут города за окном, бесконечным потоком;
Ползут по течению пятна ночных фонарей;
Дремучие чащи в рассветных лучах исчезают;
Пропала высокая вышка за дальней горой...
На месте стоим — а быть может, нам это казалось,
А мир, как текучий ручей, растворялся вдали.
Бродяги — не мы, а глядящие вслед домоседы;
Не листья сорвало — деревья летят в небеса.
