MCCXLIII.

   Я, право, не знаю, какие б отдать тебе строки,

   Всё то, чем я жил, что болело, рвалось из груди,

   Что было исправлено тысячи раз каждой ночью -

   Что я огранил, доводя до ума идеал;

   Но хладен твой взор, и те строки тебя усыпляли...

   А то, что я в шутку на старых салфетках ваял,

   И сам посмеялся над этой скабрезною шуткой -

   То вызвало слёз умиленье, тепло и восторг!

Обсудить у себя 0
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети:

Литературные эксперименты
Участников: 7