MↁCCXLII.
И пусть кастрюля нам картошку жарит,
Когда на белый лист лились стихи!
Быть может, что квартира загорится;
Быть может, нас на плаху поведут...
О помощи кричит в подъезде кто-то -
Но обождёт пока бескрайний мир.
Допишем — сходим в гости к музыканту,
А он, зараза, музыку писал.
