MCCXIII.
За дверью замшелой, за серыми, пыльными стёклами,
За шторами, что очень сильно тревожила моль,
На стенах картины, что нынче покажутся блёклыми,
А раньше и страстью горели, — любовь, гнев и боль,
Вот книги, что внешне всё те же, но слиплись страницами,
Теперь они вечно и молча все тайны хранят,
И всё, что известно, давно обросло небылицами,
И нету пути, что отвёл бы немного назад...
