MCCCXXII.
Лес весь просох, и нету дождя оживляющего,
Всё, будто порох. Только искры своей ждёт,
Испепеляющего
Хватит огня, что начнёт свой смертельный полёт,
Сколь накопилось в душе молчанья невысказанного,
Что лишь искра -
Вспыхнет огонь желанья, чувства невыстраданного,
Всё, что хранила память — всё для костра...
