MCCCXLVII.
Скорее бы время — так тяжко тянуть с ожиданиями,
Беда иль удача — но пусть разрешится вопрос,
Сидеть на крыльце, и гадать — что ж там ветер принёс,
Как много решают на свете часы с расстояниями,
И в эти часы стрелки движутся, как заторможенные,
Не дни пролетают — застыло, как лёд на реке,
Да гнев с нетерпеньем таились себе в уголке,
Проникли в жилище, как воры, гостями непрошенными.
