MCCCXLVI.
Бредут агенты, тихо разорившиеся,
И фермеры, сгорел чей урожай,
Рантье, что потеряли крайний пай,
Мечты идут, мечты давно несбывшиеся,
Давно не кажут пальцы указательные,
Давно глаза не смотрят в небо, в даль,
И ничего им вроде бы не жаль,
Но вот жива надежда обязательная...
