MCCCXLI.
С жизнью играем, и машем ей красными тряпками,
Словно с быком, состязанье с своею судьбой,
Мечемся, чтобы все беды неслись стороной,
А у арены — всё бюсты, с словам занятными,
Смертность на этой земле, как всегда, стопроцентная,
Только послушай — здесь кто-то кому-то жизнь спас,
И не срывается банк на рулетке — хоть раз,
Только по общему счёту — лишь тьма беспросветная...
