MCCCV.
Вот вернулись и все загулявшиеся,
Все без шуб, по снегу домой,
Всё пропившие, промотавшиеся,
Валят враз присмиревшей гурьбой,
Постоят немного под окнами -
Чуден ты, вытрезвитель-мороз!
Но увы, даже он, со вздохами
От горьчайших свой посох отнёс...
