MCCCLXXIX.
Сверкают огни городов полуночных в окошке,
И книга на столике в старой, затёртой обложке,
Еда, что не портится долго, холодной сойдёт;
Да сон, ненадолго, украдкой, в вагонов качаньи,
Иль в кресле, под рокот мотора, в ночном прозябаньи,
И над облаками, где быстрый проходит полёт.
Ни толком поесть, ни поспать мы не можем в дороге,
От пеших ли вёрст, от сиденья ль затёкшие ноги,
А чтенье — так лишь для того, чтобы путь скоротать,
Какие занятья? Одно — до конца бы доехать,
А там — и постель, и свой дом, и семья, и кус хлеба...
Но вся наша жизнь — это путь, здесь нам только — шагать.
