MCCCLXV.
Радость. Потом — пустота. И пора бы к наркологу...
Счастья бы мне прописал, чтоб ударило в голову,
Чтобы синдром пустоты по утрам не ломал,
Чтобы я ночью в бессоннице вновь не вставал,
Снова я счастье ищу. И лекарство проколото,
Кружится мир, и в виски мне стучит, будто молотом,
Счастье всё большими дозами вены сожжёт,
Ну, а потом — передоз. И меня то убьёт...
