DCLXXI.
Кто цыганских кровей, а другой — и горячих кавказских,
Наши предки с могил молча смотрят, и ждут уж давно,
Рядом с ними лежат ещё гости, с пределов незванских,
А уютно ли там? Так теперь и не всё ли равно?
Наше тело пока ожидает в свой срок отправленья,
А душа — не смирилась, ей верить не хочется в тлен,
И всё ждём мы спасенья, и ждём мы опять пробужденья,
Так неловко на воле, как сбросишь невидимый плен.
